L'emplacement parfait

Derme – coincé – félin

Le perroquet regardait par la fenêtre depuis plus de trois heures. Il avait vu une livraison de boissons au bar du bas de la rue, un félin coursé par un chien, un accident de la route évité in extremis et une grosse dame au talon coincé dans une fissure du trottoir. C'est alors qu'il battit des ailes et se posa sur la moquette, s'abîmant dans l'observation de l'intérieur du placard à chaussures. Après une visite du sombre lieu de stockage l'oiseau prit son envol pour boire un peu d'eau dans son écuelle, au fond de sa cage à la porte ouverte.

Ce perroquet allait à son aise dans l'appartement de son maître Henri Grand, un duplex de 110 mètres carrés, sis au troisième étage du 12 de la Rue du Bac. Il jouissait d'une cage d'environ 300 mètres cubes, soit environ 600 fois le volume que pouvait espérer un oiseau de sa race dans un appartement parisien.

Vers 20 heures, il réalisa qu'il avait vidé toutes ses graines et se rua sur une boîte de gâteaux apéritifs qui traînait, ouverte, sur une table basse. Il ne toucha pas au breuvage brun que contenait le verre posé juste à côté. Il retourna ensuite se percher sur son poste d'observation favori, qui lui permettait d'avoir cette vue imprenable sur le bas de la rue. Ce perchoir n'était pas là depuis longtemps, ce qui expliquait que le perroquet y passait autant de temps. Il était constitué du corps de son propriétaire qui avait succombé d'une crise cardiaque quelques jours plus tôt.

La langue qui pendait de sa bouche ouverte, son derme qui commençait à gonfler et ses yeux jaunâtres et exorbités, l'animal s'en moquait. La seule chose qui l'intéressait, c'était le bras que l'homme avait tendu en direction de la fenêtre et dont la main s'était rigidifiée autour de la poignée lors de son décès, telle une branche morte formant l'emplacement d'observation parfait.